Der Kinostart des neuen “Batman”-Films mit dem sicherlich beeindruckenden Heath Ledger als fiesem Joker überstrahlt alles, aber im Schatten des Fledermaus-Mannes schleicht sich ab Donnerstag noch ein kleiner, feiner Film in unsere Kinos: “Der Sohn von Rambow” spielt in den 80er Jahren in England, eine Komödie über das Erwachsenwerden und die Leidenschaft fürs Filmemachen, die sich in diesem Fall ausgerechnet am ersten “Rambo”-Film mit Stallone entzündet. Zwei Jungs, beide Außenseiter, suchen ihren Weg aus den Zwängen des öden Alltags und stürzen sich in Dreharbeiten zu einer halsbrecherischen Hommage an den Dschungelkämpfer. Sehr gut gespielt, schöne Details von Mode bis Musik, ein toller “Coming-of-Age”-Film.

Im Kaufhaus gewesen. Geweint. Schon lange vor dem 125. Geburtstag des Prager Dichters am 3. Juli und auch jetzt noch kann man den Biografien, Hörbüchern, Werkausgaben und Interpretationsversuchen zu Franz Kafka kaum ausweichen. Kafkas Sätze begegnen uns aber nicht nur täglich im Feuilleton der FAZ, sondern ausgerechnet und völlig unerwartet bei Karstadt in der Mönckebergstraße in Großlettern neben der Rolltreppe. «Die Feinfühligen und Sehnsüchtigen halten den feinerer Stoff des Lebens in ihren Händen» kann man da im geistlos banalen Sommer-Schluss-Verkaufs-Gedränge lesen. Der Autor von «Das Schloss» und «Die Strafkolonie» als Vorlagengeber und Phrasendrescher für den Stoff, aus dem die Sonderangebote sind. Fast schon wieder genial, dieser Schrott.

Eigentlich bin ich ja ein geduldiger, geneigter, bisweilen begeisterter Feuilleton-Leser, aber es gibt so Tage, da interessiert mich einfach gar nichts: liegt es an der Hitze oder am Sommerloch, im Kulturteil der FAZ fand ich so gar nichts Lesenswertes, weder Oskar Schlemmers “Triadisches Ballett” noch den Salzburger Don Giovanni, weder Dirk Schümers Bericht über Mailand noch die Neuigkeiten zum Kölner Dionysos-Mosaik sprachen mich an, und Joyce Carol Oates hat mich auch noch nie interessiert - aber halt, die Bildunterschrift zum Porträt der Autorin, die war allerliebst und hochkomisch: “Mit Brezelbrosche: Joyce Carol Oates” stand da, und in der Tat prangte auf dem blauen Jackenrevers der irgendwie alterslosen, mindestens 70jährigen Vielschreiberin ein matt funkelndes, kleines braunes Schmuckstück in Form einer Brezel. Bei solchen Bildunterschriften kann man sich dann den Rest getrost sparen.

Seit ein paar Tagen ist es auch in Hamburg Sommer geworden, und am Freitagabend nach einem stickig heißen Tag im Büro haben wir das einzig richtige gemacht. Schwimmen gehen im Stadtparkbad. Dort scheint um neun Uhr noch die Sonne, weil die Lage des rieisgen Badesees am Ende des langgestreckten Hamburger Stadtparks ideal ist.

Geschwommen wird im Alsterwasser, also gibt es kein Chlor, nur etwas grünes Wassergras, das Becken ist ungefähr 150 Meter lang, man kommt sich also nicht in die Quere. Und grün ist ist dank der großen Kastanienbäume rundherum auch.

Plappernd schneit sie in den Buchladen hinein, quatscht den mürrischen Verkäufer spontan an, macht Witzchen, wirbelt herum, und verlässt den Laden, während der arme Buchhändler stumm bliebt: das ist Poppy, dreißig Jahre alt, Grundschullehrerin, die sich mit ihrer Freundin Zoe seit 10 Jahren ein Apartment im Londoner Norden teilt. Poppy, großartig verkörpert von Sally Hawkins, ist ein Ausbund an guter Laune, und solche Leute können schnell zu Nervensägen werden. Aber Poppy ist auch eine kluge Frau, die weiß, worauf es im Leben ankommt. Vielleicht ist das Glas ja doch halbvoll. Und warum sollte man nicht in der anonymen Großstadt lieber mit einem Lächeln auf den Lippen den diversen Zumutungen entgegentreten?

In Mike Leighs schönem London-Film “Happy-Go-Lucky”, der ganz auf die grandiose Schauspielerin Sally Hawkins zugeschnitten ist, geht es um den Alltag und die Arbeit: Freitagsabends gehen die Mädchen einen trinken, in der Schule kümmert Poppy sich um verhaltensauffällige Schüler, abends macht sie einen Flamencokurs und samstags lernt sie Autofahren mit einem Fahrlehrer, der das genaue Gegenteil von ihr ist: ein mürrischer, verklemmter Paranoiker.

“Ich habe mich der Aufgabe verschrieben, außergewöhnliche Filme über das gewöhnliche Leben zu machen.», sagt Regisseur Mike Leigh (”Lügen und geheimnisse”, Vera Drake”), und zeigt uns eine Londonerin, die einfach nur ihr Leben meistert – mit ihren Mitteln.

Es finden sich sehr schöne, unspektakuläre Momente in diesem kurzweiligen Porträt einer nicht mehr ganz jungen Frau: Poppy steht am Fenster, schaut hinaus und bewundert den Himmel. Oder nach dem finalen Krach mit ihrem Fahrlehrer, wo sie ihr Grinsen verliert und ein ernster Zug um ihre Lippen spielt.

Sicherlich kein perfekter Film, die Kritiken waren eher durchwachsen, aber mir hat Ira Sachs’ stilvolle Krimigroteske “Married Life” ganz gut gefallen. Und das lag vor allem an den Schauspielern: der wunderbare Chris ´Cooper ist einfach zu selten in Hauptrollen zu sehen, hier spielt er den Geschäftsmannn Harry, der sich in eine sündhaft junge blonde Frau verliebt hat und jetzt seine Ehefrau loswerden will.

Das Ganze spielt in den USA Ende der 40er Jahre, und steckt voller Anspielungen auf den Film noir und die Melodramen der Zeit. Und Chris Cooper macht seine Sache gut, als verdruckster Ehebrecher, der als Mörder verdammt unbegabt ist. Herrlich auch die Independent-Ikone Patricia Clarkson als Ehefrau Pat, die still leidet, es aber faustdick hinter den Ohren hat.
Pierce Brosnan als grinsender Junggeselle macht seine Sache auch nicht schlecht, und Rachel McAdams, die blutjunge Witwe, ist einfach unwiderstehlich.

Vielleicht hat mir der Film ja auch so gut gefallen, weil ich im Italien-Urlaub gerade Richard Yates’ großen Roman “Zeiten des Aufruhrs”, Originaltitel “Revolutionary Road” gelesen habe, der in einem ähnlichen Milieu 1955 spielt.

Seine Amsterdam-Krimis erschienen in der legendären schwarzen rororo-Taschenbuchreihe, und waren das Beste, was man in dem Genre seit Ende der 70er Jahre lesen konnte. “Der Blonde Affe”, “Ticket nach Tokio”, “Massaker in Maine” oder ganz großartig “Der Feind aus alten Tagen” (1987), um nur einige Titel des großen Janwillem van de Wetering zu nennen.

Seine Helden waren Skeptiker, der namenlose Commissaris, der gemächliche, übergewichtige Adjudant Grijpstra und der junge, smarte und gutaussehende Brigadier de Gier. Die Krimis waren Bestseller, mit einer Auflage bis zu zwei Millionen Exemplaren, aber ihr Autor blieb bescheiden, er verstand sie “als eine Art Übung. Eine Übung, um zu entscheiden, wie die eigene Moral ist, was akzeptabel ist und was nicht”.

Janwillem van de Wetering, geboren 1931 in Rotterdam, war der Sohn eines wohlhabenden Kaufmanns, den es früh in die Fremde zog. Schon 1949 lebte er in Südafrika, probierte sich mit Drogen aus, führte ein unstetes Leben, das ihn schließlich in ein japanisches Zen-Kloster in Kyoto führte, wo er 18 Monate lang lebte. 1966 kehrte er nach Amsterdam zurück, und begann zu schreiben, nicht ohne vorher den Polizeidienst von innen studiert zu haben. 1976 ging der Japankenner und Übersetzer van de Weterring in die USA, lebte auf seinem Anwesen in Maine, wo er jetzt, am 4. Juli 2008, mit 77 Jahren verstarb.
Sein letztes Buch, die Novelle “Der Freund, der keiner war”, wird im Dezember im Rowohlt Verlag erscheinen. Die Geschichte spielt im Rotterdam der 30er Jahre und erzählt von zwei Jungen, die sich nach dem Einmarsch der Nazis für die Moral oder gegen sie entscheiden müssen.

Gestern von Münster zurück nach Hamburg gefahren, schönes Wochenende in Westfalen, für die Fahrt als Lektüre an der Tankstelle noch “brand eins”, das Wirtschaftsmagazin, mitgenommen. Das Cover der Juliausgabe war mir schon vor ein paar Tagen aufgefallen, eine Bilderserie des Fotografen Andreas Machanek, deutsche Doppelhaushälften wie man sie sich aufgeräumter und gespenstischer kaum vorstellen könnte.

Das Heft mit dem Schwerpunktthema Besitz und Eigentum fand ich spannend, gelungener Themenmix mit längeren Essays und Reportagen über beispielsweile einen Großbauern, der an die Börse gegangen ist, Leute, die sich von ihrem Besitz getrennt haben, oder sockenstrickenden rumänischen Frauen in einem kleinen Dorf in Siebenbürgern. Layout und Fotos sind echt klasse. “brand eins” lohnt sich, und mit Wirtschaft im weitesten Sinne haben wir doch alle tagtäglich zu tun, oder?

Alle Feuilletons machen heute auf mit nicht gerade euphorischen Berichten vom auf zwei Tage verkürzten Bachmann-Wettbewerb in Klagenfurt. Den schönsten Bericht schrieb Gerrit Bartels im Berliner “Tagesspiegel”, der seine Befremdung angesichts der artifiziellen Prosa-Laubsäge-Arbeiten der meisten Autoren so artikulierte: ” Wer mit der Popkultur großgeworden ist, mitten im Arbeitsleben steht, kleine Kinder groß zieht, in Städten wohnt, zwischen Distinktion und Einbauküche schwankt oder sich gerade über eine Gesellschaft wundert, in der drei Wochen nichts anderes zählt als Fußball, fühlte sich in diesen Klagenfurter Tagen etwas fremd.”

Ein paar Tage brauche ich schon, um nach dem Urlaub wirklich zurück
zu sein im Alltag, zwei intensive Wochen Toskana hinterlassen einfach ihre Spuren, zum Glück. Es war Frühling in und um Siena herum, unglaublich viele Blumen auf den Feldern, richtige Klatschmohnorgien, rote Farbteppiche, wie ich sie noch nie gesehen habe.

Siena ist auch bei bewölktem Himmel schön, der Campo, die engen Gassen, das Café del Corso. Über allem thront der Dom mit seiner unglaublichen Zuckerbäckerfassade. Dann haben wir uns auf die Spuren des Renaissance-Künstlers Piero della Francesca (1420-1492) gemacht, nach Arezzo, der Freskenzyklus in der Basilica di San Francesco ist ein Muss, mit dem Traum des Konstantin im mystisch erleuchteten Zelt, dann die Magdalena in Duomo, mit ihrem geheimnisvollen leuchtenden Kristall in der Hand.
Weiter ging es nach Monterchi, wo sich das Fresko der Madonna del Parto befindet, und nach Sansepolcro, der Geburtsstadt des Künstlers, wo man im Museo civico unter anderem das monumentale Auferstehungs-Fresko bewundern kann. Eine wunderbare Kunst-Tour für einen Tag.

Die meiste Zeit allerdings waren wir in der nähereren Umgebung unterwegs, der sogenannten Montagnola südwestlich von Siena. Zu verwunschenen Dörfern wie Scorgano oder Strove, die kleinen verkehrsarmen Straßen sind sehr gut zum Mountain-Biken. Und gewandert sind wir auch, auf den mächtig bewaldeten Colle Chiupi, bei strömenden Regen.

Heute geht es für zwei Wochen nach Italien, die Aufnahme entstand letztes Jahr am spektakulären Monte Argentario, einer Halbinsel in der Südtoskana.

Unbedingt empfehlenswert ist die große Rothko-Retrospektive in der Hamburger Kunsthalle. Soviele Rothkos werden nicht mehr zu einer Ausstellung zusammenkommen, dafür sind die Werke des amerikansichen Künstlers, der 1970 in seinem Atelier Selbstmord beging, viel zu teuer geworden. In Hamburg lässt sich die Genese eines Malers von expressionistischen Anfängen in den dreißiger Jahren gut studieren. Immer wieder malt Rothko Menschen in der New Yorker U-Bahn, die Gesichter sind schon verwischt. In den 40er Jahren folgen große mythologische Entwürfe, höchst dynamische Tableaus, bevor dann die Farbe leuchtet in den zumeist großformatigen Arrangements, die auf dem Kunstmarkt mittlerweile Höchstpreise erzielen.

Mit einem Label wie “Abstrakter Expressionismus” kommt man bei Rothko nicht viel weiter: selten strahlte Farbe so konkret und autonom und schon wieder fast überirdisch wie in diesen Gemälden, von denen etwas nachhaltig Existentielles ausgeht: “Ich bin kein Abstraktionist. Mich interessiert nicht das Verhältnis von Farbe und Form oder irgend so etwas. Mich interessiern nur die grundlegenden menschlichen Emotionen: Tragödie, Ekstase, Schicksal”. Davon kann man sich in Hamburg überzeugen. Bis 24. August.

Er schwört, nicht mehr ins Theater zu gehen. Oder zuviel zu trinken. Jeden Tag ist er unterwegs in der Stadt, arbeitet im “Naval Office”, trifft sich mit einflussreichen Leuten, pflegt seine Verbindungen. Er ist verheiratet, keine Kinder, aber Dienstmägde und Boten. Ein bürgerlicher Aufsteiger. Einem Seitensprung geht er nicht aus dem Weg. Samuel Pepys, ein Londoner durch und durch, geboren 1633 an der Themse, gestorben 1703.

Pepys ist der berühmteste Tagebuchschreiber des 17. Jahrhunderts, von 1660-1669 führte er sein “Diary”, ausführllichste Alltäglichkeiten, dazwischen Weltbewegendes, Kriege, die Pest in London 1665 (”the plague”), ein Jahr später das große Feuer.
Auf neun CDs liegt Pepys’ Diary als englisches Hörbuch vor, gelesen von Schauspieler Kenneth Branagh, sehr lakonisch, ohne zu große Emphase. Sehr zu empfehlen.

Beschleunigung ist angesagt in diesem Jahr, alle Frühlingsfeiertage sind Mitte Mai schon Schnee von gestern, und ich passe mich an: Heute morgen Wecker um 6.30 Uhr, kurz nach sieben aufgestanden, Frühstück, ab kurz vor acht Bügeln, dazu den schönen südkoreanischen Psychiatriefilm «I’m a Cyborg, but that’s OK auf DVD, dazwischen geduscht, eine Maschine Wäsche gemacht, um 10 Uhr zum ersten Mal das Haus verlassen, Altpapier zur Tonne gebracht, im Reisenbüro einen Mietwagen für den Toskana-Urlaub gebucht, danach zum Wochenmarkt am Turmweg Spargel kaufen, zurück nach Eppendorf, beim Türken Petersilie und Rauke geholt, Schrippen beim Bäcker, zurück nach Hause, zweites Frühstück, dann zur Arbeit, um 11.20 Uhr im Büro eingetroffen. Puh, den Pressetermin um 11 Uhr zur Rothko-Austellung in der Kunsthalle souverän ignoriert.
17.18 Uhr´: So, und jetzt ist “I’m a Cyborg, but that’s OK” besprochen.

Mit tun die Beine immer noch weh, am Samstag ging es auf Pfingst-Radtour, morgens früh um halb neun war ich an den Landungsbrücken, die Kirmesbuden alle noch geschlossen, der Hafen wartete auf den großen Ansturm zum Geburtstag. Also rüber nach Finkenwerder, über Cranz und Borstel immer an der Elbe entlang zwischen blühenden Apfelbäumen bis nach Stade, wo ich etwas umhergeirrt bin; dann weiter über Bützfleth zur schönen Elbinsel Krautsand, mit wunderbar weißem Sandstrand, Campingplatz, Imbissbuden, das Sylt des kleinen Mannes. Aber ich wollte weiter, Richtung Oste ins Kehdinger Land hinen, weite Horizonte, Moorlandschaft, wenig Verkehr. An der Schwebefähre in Osten Mittagspause, dann weiter am rechten Ufer Richtung Oberndorf, das idyllisch mit Kirche am Ostefluss liegt. Ich dann weiter nach Süderdeich, dann über Freiburg zurück zur Elbe, mit letzter Kraft die Fähre in Wischhafen erreicht, rüber über den mächtig breiten Strom nach Glückstadt, mit dem Zug zurück nach Hamburg. Uff.